(...)

Os senhores com seus pés pretos de asfalto, com as mãos pratacobreadas das moedas ganhas durante o dia. A garrafa é translúcida, o cheiro é nauseabundo. O estômago é forrado com a cerveja quente. "CPF na nota?" - diz a atendente em tom sarcástico. Passa as compras, recebe as moedas. Dói. É claro que eles não querem CPF na nota, vagabunda. Aquela mucosa não vê sólidos a dias. A compra deu R$7,47, ela devolve umas moedas de troco.Sólidos ficam ali no intestino, empedrados. Pedra nos rins, pedra na lata. O decote da mocinha da fila ao lado excita, mas o impulso é de abrir a translúcida e sentir o líquido inflamável escorrer pelo próprio interior. Ninguém liga. É a crônica das ruas.